Sono entrata nel bosco. Ci sono molti ripari, ma anche troppo fango: sto lasciando delle impronte. Mi mancano i solidi e rocciosi sentieri di montagna e calciare i sassolini nei crepacci per aspettare di sentire l'eco. Uno strano odore aleggia sulla palude. Fetido, di fermentazione, mi ricorda le distillerie vicino a Picco dell'ululato. Ho deciso di evitare Confine di Glennwood... Troppa attività e sento il sapore del rame nell'acqua... Cattivi presagi. Mi allontanerò da qui il prima possibile.

Dalle rocce si sprigiona un calore confortante, così stasera non avrò bisogno di un fuoco. Li sento in lontananza, che cercano, che ululano. È il vento che porta la loro follia verso di me, una corrente d'aria dalle miniere. Scavano in cerca di cosa? Le loro urla squarciano la notte e spaventano tutte le prede. Sto morendo di fame. Avrei dovuto fare scorta di risorse quando ero vicina a Confine di Glennwood? No. Quel posto puzza di sangue e di tradimento. Conosco molto bene quell'odore. Proseguirò con la fame nel cuore, se necessario.

Finalmente aria fresca. Non appesantita dall'odore di polline o di dolce e nauseante decadenza. La testa mi gira. Non dormo da giorni. Non da quando ho lasciato il mio fuso nel Boscofestante in cima a quella scogliera. Ora è così lontano... ma non posso tornare indietro. Ho dovuto fuggire. Qualcosa di sinistro è sepolto in quel boschetto... si diffonde nel sottobosco come radici. Abbraccia e aggroviglia, stringe e soffoca. Luccica nell'oscurità, tra i rami, sotto la pelle: la rete setosa di un ragno da caccia a due artigli. Ho imparato che incubi come questi sono stati creati dall'uomo.