Je suis entrée dans le fourré. Plein de cachettes, mais trop de boue : je laisse des traces de pas. Les chemins de montagne solides et rocailleux me manquent, tout comme donner des coups de pied dans les cailloux qui tombent dans les gouffres pour attendre l'écho. Une odeur étrange plane sur la tourbière. Viciée et fermentée, elle me rappelle les distilleries près du Pic hurlant. J'ai décidé d'éviter L'orée du bois rose... Trop d'activité et je sens le cuivre dans l'eau... Mauvais présage. Je vais m'éloigner d'ici dès que possible.

Une chaleur réconfortante émane des rochers, je n'aurai pas besoin de feu ce soir. Je les entends au loin, cherchant, hurlant. C'est le vent qui porte leur folie jusqu'à moi, un courant d'air provenant des mines. Que cherchent-ils en creusant ? Leurs cris déchirent la nuit et font fuir toutes les proies. Je meurs de faim. J'aurais dû faire des réserves lorsque j'étais près de L'orée du bois rose? Non. L'endroit tout entier pue le sang et la trahison. Je connais bien l'odeur. Je marcherai avec la faim au ventre s'il le faut.

Enfin de l'air frais. Pas lourd de l'odeur du pollen ou de la pourriture douce et écœurante. Ma tête tourne. Je n'ai pas dormi depuis des jours. Pas depuis que j'ai laissé mon fuseau dans le Bois envoûtés au sommet de cette falaise. C'est si loin maintenant... mais je ne peux pas revenir en arrière. Je devais fuir. Quelque chose de sinistre est enfoui dans ce fourré... se répand dans le sous-bois comme des racines. Elle embrasse et enchevêtre, serre et étouffe. Scintillant dans l'obscurité, entre les branches, sous la peau : la toile soyeuse d'une araignée chasseuse à deux griffes. Les cauchemars de ce genre sont forgés par l'homme, je l'ai appris.