D'abord, vous avez été ma sauveuse. Les autres enfants se moquaient de moi quand je ne savais ni lire ni écrire. Vous les poussiez dans la boue en riant et vous me lisiez des contes jusqu'à ce que j'apprenne les mots. Vous étiez plus intelligente et plus courageuse. Plus tard, vous avez été mon amour. Les mains dans le lit de la rivière, je me suis confessé. Vous m'avez brisé le cœur, tourbillon ardent que vous êtes. Je vous ai pardonnée. Comment aurais-je pu ne pas le faire ? Au moins, vous avez été honnête avec moi. Et maintenant, qu'êtes-vous ? Une enveloppe creuse, brûlée par la colère. Il ne reste plus rien de la femme qui m'était chère autrefois. Finalement, je vous ai dit de ne pas le faire. Mais vous n'écoutez jamais, n'est-ce pas ?