Zuerst warst du meine Retterin. Die anderen Kinder haben mich ausgelacht, als ich nicht lesen und schreiben konnte. Du hast sie in den Dreck geschubst, zurückgelacht und mir Geschichten vorgelesen, bis ich die Wörter lernte. Du warst schlauer und mutiger. Später warst du meine Liebste. Händchen haltend am Flussbett gestand ich dir. Du hast mir das Herz gebrochen, du feuriger Wirbelwind. Ich habe dir verziehen. Wie könnte ich auch nicht? Wenigstens warst du ehrlich zu mir. Und was bist du jetzt? Eine ausgebrannte Hülle, zersetzt von Wut. Von der Frau, die mir einst wichtig war, ist nichts mehr übrig. Ich wollte dich abhalten, dich warnen. Aber du warst ja immer zu stur zum Zuhören, nicht wahr?