Esse velho tomo empoeirado emana um ódio silencioso, contido por grossos grilhões de ferro. A cada quinzena, sempre que esse livro está por perto, o chacoalhar de correntes estridentes enche o ar da meia-noite, e as páginas dentro dele se agitam. É como se algo estivesse tentando saltar do pergaminho para se transformar de tinta em carne e osso.