Este viejo y polvoriento tomo emana un odio silencioso, contenido por gruesos grilletes de hierro. Cada dos semanas, cuando este libro está cerca, un enérgico traqueteo de cadenas llena el aire de medianoche, y las páginas se convulsionan en su interior. Es como si un ser de tinta intentase salir del pergamino para volverse de carne y hueso.