De ce vieux tome poussiéreux émane une haine silencieuse, retenue par d'épais fers. Tous les quinze jours, lorsque ce livre est à proximité, un cliquetis de chaîne fougueux emplit l'air de minuit, et les pages à l'intérieur convulsent. C'est comme si quelque chose essayait de s'extraire du parchemin pour passer de l'encre à la chair et au sang.