Ce vieux tome poussiéreux émet une haine silencieuse, retenue par d'épais carcans de fer. Tous les quinze jours, lorsque ce livre est à proximité, un fougueux cliquetis de chaîne remplit l'air de minuit, et les pages à l'intérieur se convulsent. C'est comme si quelque chose essayait de sauter du parchemin pour passer de l'encre à la chair et au sang.