Cette tombe est dédiée à tous ceux qui sont décédés sans famille pour les enterrer. Les âmes perdues des noms inconnus, des histoires non racontées, des testaments non signés. Des anciens qui se sont transformés en poussière, ne laissant que des cendres là où il devrait y avoir de la splendeur et de la sagesse. Des vagabonds sans amis pour chanter leurs louanges ou sécher leurs larmes. Des enfants dont le souffle a été coupé avant que leurs rires n'illuminent le ciel. Nous gravons leurs initiales dans nos esprits, nous nous marquons à leur place. Nous portons leur fardeau sur notre dos, battus et rebattus. Nous nous souvenons de ceux qui sont perdus, revivant les chagrins du passé... la douleur réverbérant d'une plaie en voie de guérison... pour éclater à nouveau, rechuter et se noyer dans la morosité à chaque lune bleue. Les souvenirs sont douloureux, mais nous les portons toujours dans nos cœurs, car aucune douleur ne brûle plus fort que le noir de l'oubli.

De nombreuses mains tendues s'agrippent, serrent, griffent Au sens, au souvenir À tout, à rien