Dieses Grab ist all jenen gewidmet, die ohne Familie verstorben sind, die sie hätte begraben können. Verlorene Seelen mit unbekannten Namen, ungesagten Geschichten und nicht unterschriebenen Testamenten. Alte, die zu Staub zerfielen, und nur Asche hinterließen, wo Glanz und Weisheit hätten bleiben sollen. Wanderer, ohne Freunde, die keine Lieder für sie sangen und keine Träne für sie trockneten. Kinder, deren Atem geraubt wurde, noch bevor ihr Lachen den Himmel erhellen konnte. Wir brennen ihre Initialien in unser Gedächtnis, brandmarken uns an ihrer Stelle. Wir tragen ihre Last auf unseren Schultern, gezeichnet, zerschlagen. Wir erinnern uns an die Verlorenen, durchleben das Leid der Vergangenheit erneut—eine schmerzende Wunde, die zu heilen begann, reißt wieder auf. Ein Rückfall in tiefe Schwärze, drohend in Finsternis zu ertrinken. Die Erinnerungen sind schmerzhaft, aber wir tragen sie in unseren Herzen, denn kein Schmerz schmerzt stärker als das Verblassen zu Schwarz.

Viele Hände, ausgestreckt greifend, klammernd, krallend nach Bedeutung, nach Erinnerung nach allem, nach dem Nichts